Boden - Die letzte Ausweglosigkeit

1 Schwerkraft

Dieser Text handelt von dem Gefühl, dass etwas Grundlegendes nicht stimmt. Es führt zu Enge, Verspannung, Hitze – einer Unerträglichkeit, die zum Motor wird und unweigerlich zu einer Handlung treibt: dem Drang nach Befreiung. Daraus folgen Lösungen, die erprobt werden. Doch wenn keine greift, entsteht noch mehr Druck. Der Drang, dem Unerträglichen zu entkommen, verstärkt sich. Es ist wie bei einem Wagen, der tief im Schlamm steckt: Wer jetzt noch mehr aufs Gaspedal drückt, lässt die Reifen durchdrehen und den Motor überhitzen. Der Versuch, etwas zu lösen, ist kein Fehler. Die daraus resultierende Hitze ist die unausweichliche Konsequenz einer Bewegung: der Angst vor der Talfahrt. Diese Angst ist der Druck aufs Gaspedal. Sie ist der Widerstand gegen die Flussrichtung – wie Regenwasser, das alles unternimmt, um nicht bergab zu fließen. Doch egal, wie groß die Angst ist: Am Ende siegt die Schwerkraft.

2 Befreiung

Worte wirken immer. Egal, ob man einen Text auf Distanz liest, ihn prüft und einsortiert – oder ob man bewusst fühlt, ihn mit dem ganzen Körper erfasst und ihm erlaubt, etwas mit einem zu machen. Diese Erlaubnis braucht es nicht. Das Lesen von Text ist ein biologischer Vorgang, kein psychischer. Lesen verändert immer das Gewebe, weil das Lesen und der Text nicht voneinander getrennt werden können. Meistens merkt man das kaum, weil die Aufmerksamkeit am Inhalt des Gesagten klebt. Der Inhalt des Gesagten unterscheidet sich so gut wie immer von der physischen Realität. Er ist meistens etwas Abstraktes. Eine Erzählung. Eine Geschichte. Und je mehr man sich in diese einlässt – etwa in Romane oder Krimis – desto mehr vergisst man die Untrennbarkeit von Lesen und Text. Mit Sprache kann unsere Fähigkeit zu abstrahieren so intensiv werden, dass wir den Bezug zum Festen verlieren. „Das Feste“ ist hier kein Gegenstand, sondern eine Qualität: das Unausweichliche. Das, was bleibt, wenn die Abstraktion endet. Der kürzeste Weg der Befreiung ist das Ende der Abstraktion. Dann ist man da, wo man immer schon war – nur ohne die bisherige Reibung. Der Versuch, dem Unausweichlichen zu entkommen, ist die Ursache des Leidens. Das Ausgeliefertsein daran ist die Befreiung.

3 Das Fraktal der Auflösung

Immer wieder dasselbe Fraktal: Der Eindruck, eine Illusion durchblickt zu haben. Bis man schließlich bei der finalen Illusion landet. Nicht bei der Welt. Sondern bei sich selbst: „Ich“. Das erste Ende: Der Ausstieg aus der Geschichte Jemand zu sein. Ich bin nicht das, was ich denke. Das zweite Ende: Das Ende, überhaupt zu sein. Das Ende „Ich“ zu sein. Da war nie jemand. Es gibt nur das, was ist. Das dritte Ende: Das Ende, Realität und Illusion voneinander unterscheiden zu können. Das vierte Ende ist das körperliche Ende. Jede Phase ist funktional. In jeder Phase dasselbe Muster: Ich will das Unangenehme vermeiden. Angst vor der Talfahrt. Nicht ich, sondern das Unangenehme soll verschwinden. Aber das Unangenehme weicht nicht. Die Schwerkraft lässt sich nicht umgehen. Der Boden ist unausweichlich. Jeder Versuch, das abzuwenden, erzeugt Reibung. Leid. Jeder Versuch, etwas zu überwinden, etwas loszuwerden, arbeitet gegen die Schwerkraft. Und dennoch: Auch das ist nicht abzuwenden.

4 Über den Autor

Bis zum Jahr 2019 wirkte mein Leben nach außen hin stabil, doch diese Stabilität war teuer erkauft. Ich tat genau das, was das Umfeld erwartete: ein Unternehmen aufbauen, eine Familie gründen, für Sicherheit sorgen. Von außen wirkte die Hülle nun geschlossen. Nachdem ich den Versuch, mein eigenes Leben zu führen, abbrechen musste, zog ich eine harte Konsequenz: Ich erklärte meine Impulse zur Illusion. Ich beging den Fehler, das, was aus meinem Innersten kam, mit den eitlen Träumen von Erfolg und Anerkennung zu verwechseln. Ich nannte meine Lebendigkeit ein „Lotterleben“ und beugte mich dem Ernst und der Schwere der anderen. Es war eine Entwertung meiner eigenen Impulse. Ich traute der statischen Belastbarkeit meiner Eigenart nicht und suchte Schutz in den Gebäuden der anderen. Ich vermutete dort eine Substanz, die mich halten könnte, weil ich sah, dass es bei ihnen wirtschaftlich funktionierte. Das war mein einziger Messwert: Ihre Architektur war materiell abgesichert, während mein eigener Weg sich existenziell unsicher anfühlte. Nach dieser materiellen Sicherheit sehnte ich mich. Den Mangel an wirtschaftlicher Tragfähigkeit deutete ich als Fehler in meiner Konstruktion. Genau dieser vermeintliche Defekt machte mich zu einem extrem offenen Menschen – als pure Notwendigkeit. Ich war stark empfänglich für externe Resonanz meines Weges. Um die materielle Unsicherheit zu kompensieren, musste die Bedeutung meines Weges mit der Zeit zunehmen. Es entstand ein enormer Druck, „etwas Großes“ zu landen. Ich steckte in einer paradoxen Statik fest, die ich von klein auf gelernt hatte: einem verinnerlichten Druck nach außergewöhnlicher Bedeutung bei gleichzeitigem Erwartungsdruck, absolut unauffällig zu bleiben und die bestehende Ordnung nicht zu stören. Dieser Widerspruch erzeugte eine unerträgliche innere Spannung. Als die äußere Form 2019 zerbrach, kollabierte meine Anstrengung, ein „normales Leben“ aufrechtzuerhalten. Mir blieb, als reine Folge dieses Drucks, nur noch der Einstieg in die spirituelle Dimension. Diese Tür war immer schon da gewesen. Sie hatte mich schon lange angezogen, mich aber auch tief verunsichert. Ich traute mich jahrelang nicht, sie wirklich zu betreten. Ich versuchte als wissenschaftlicher Forscher durch diese Tür zu gehen – doch sobald ich den Raum betrat, wurde ich komplett entwaffnet. Es war keine rationale Annäherung mehr möglich. Ich erkannte die Unausweichlichkeit dieses Prozesses, während mir gleichzeitig die Konsequenz bewusst war: Mit dem Sichtbarwerden dieser Dimension verlor ich jegliche Anschlussmöglichkeit an die rationale Welt, an das, was „normal“ ist. In der Logik meiner Herkunft und des Marktes war ich nun der „Gescheiterte“ – jemand, der seine Glaubwürdigkeit und damit jede Chance auf materielle Sicherheit verspielt hatte. Es zeigte sich ein Spannungszustand: Ich konnte die innere Klarheit über diese spirituelle Realität nicht mehr unterdrücken, durfte sie aber im Außen nicht zeigen, um die letzte Hoffnung auf wirtschaftliche Existenzsicherung nicht zu gefährden. Ich war ein System unter Hochdruck, gezwungen, so zu tun, als sei die alte, rationale Statik noch intakt – während sich mein Fundament bereits verschoben hatte. Der Halt in der gewohnten Welt war weg. Die innere Klarheit nahm zu, und parallel stieg die Spannung mit der äußeren Welt ins Unerträgliche. Ich erkannte die physikalische Unvereinbarkeit: Mit dem, was ich nun sah, ließ sich kein Business betreiben. Ich versuchte zweimal, mit den gewonnenen Erkenntnissen anderen zu helfen und darauf eine Selbstständigkeit aufzubauen. Doch auch das scheiterte. Aus reiner materieller Notwendigkeit griff ich schließlich auf Jobs aus dem „alten System“ zurück. Ich zwang mich zurück in die Logik der Welt, die ich innerlich verlassen hatte. Die Folge war zwingend: maximale Reibung bis zur Zerstörungsgrenze. Das wirtschaftliche Problem war damit temporär isoliert, doch die physikalische Energie der Reibung verschwand nicht – sie verlagerte sich. Meine Beziehung geriet an intensive Belastungsgrenzen und meine körperliche Gesundheit verschlechterte sich. Um den Kollaps meines familiären Systems zu verhindern, gab es nur den Ausweg einer Notbremsung: Ich kündigte. Es war keine Wahl, es war der zwingende Schutz der Restsubstanz. Danach folgte die Arbeitslosigkeit. Während ich früher immer Ideen und Perspektiven über eine mögliche Zukunft hatte, versiegten diese nun. Ich wusste nicht mehr, wie es weitergehen könnte. Das Ende der Abstraktion. An diesem Punkt wird dieser Text geschrieben.

5 Das Ende der Ausdehnung

Ein Organismus braucht Ressourcen, um zu überleben. In unserer Umgebung ist die primäre Ressource Geld. Um an Geld zu kommen, muss der Einzelne etwas an die Umwelt abgeben – er muss etwas liefern, das andere brauchen. Etwas, das einen Wert hat – damit ein Tauschgeschäft zustande kommt. Für mich war das Wertvollste meine Lebendigkeit. Immer dann, wenn mir eine tiefe Einsicht kam und sich mein Körper als Folge tief entspannte, folgte aus Begeisterung immer derselbe Reflex: Wie kann ich das verwerten? Wie kann ich daraus etwas machen, das mein Überleben sichert? Jede noch so reine Erkenntnis wurde sofort in ein Verwertungsmodell gepresst. Sie fühlte sich so wertvoll an, dass mir sofort klar war: Das muss auch für andere einen Wert haben. Der lebendige Impuls wurde als Rohstoff benutzt, um daraus ein Geschäftsmodell oder ein Projekt zu bauen. Die Folge: Was eben noch frei war, musste nun funktionieren. Es musste sich am Markt beweisen und Geld einbringen. Die ursprüngliche Freude verwandelte sich in Druck. Das System folgte dabei einer gnadenlosen Mechanik, die man als „Kundschafter-Isolierung“ bezeichnen kann. Mein Organismus fungierte wie ein Sensor, der ständig ins Unbekannte vorstieß. Wie ein Forscher, der in neues Gebiet vordringt, um neue Ressourcen für die Gemeinschaft zu finden. In diesem Moment herrschte maximale Expansion: das Erkennen, das Staunen, das Spüren von tragfähigem Grund. Ein biologisches „Ja“. Der nächste Schritt war zwingend: Ich musste versuchen, Anschluss zu finden. Ich kehrte zurück zu den anderen, um das Gefundene zu teilen. Nicht aus Selbstlosigkeit, sondern als Notwendigkeit, um die neue Ressource gemeinsam zu sichern. Doch hier entstand die Reibung. Was ich sah und spürte, konnten die anderen nicht sehen und spüren. Meine Begeisterung fand keinen Anklang. Während ich mich durch meine Entdeckungen bereits weit vom Ursprungspunkt entfernt hatte, bewegten sie sich nicht vom Fleck. Es kam zu einer absurden Spannung: Ich rief aus einem Raum zurück, den die anderen noch gar nicht als existent wahrnahmen. Immer wenn ich etwas entdeckte, das sich als wichtig herausstellen würde – das Muster blieb identisch. Was ich mitteilte, wurde vom Umfeld nicht verarbeitet, sondern als Störsignal wahrgenommen – als Übergriffigkeit, als Anstrengung. Und dann bleibt mir nichts anderes übrig, als die Last allein zu tragen. Ich muss eine neue Realität im Alleingang offenhalten, ohne dass die anderen sie mittragen oder absichern. Weil der Anschluss ausbleibt, läuft das System heiß. Ich produziere ständig Energie für Expansion, aber ich kann sie nicht in Austausch mit der Umwelt umsetzen. Die Energie staut sich im Gewebe. Irgendwann ist das System voll und dreht sich im Kreis: Der Druck bahnt sich allein seinen Weg. Bis ich an einen Punkt komme, an dem ich nicht mehr will. Ich habe genug entdeckt. Genug geforscht. Mehr geht nicht. Jetzt muss das, was ich gefunden habe, zurück ins Feld. Nicht weil ich eine Mission habe, sondern weil ich den Druck im Gewebe loswerden muss. Es ist kein „neues Projekt“. Es geht mir nicht darum, ein erfolgreicher Autor zu werden oder als Lehrer aufzutreten. Ich schreibe diesen Text, weil ich atmen muss. Ich ordne diese Daten, weil das die einzige Bewegung ist, die mir noch bleibt. Ich weiß nicht, ob das hier für andere einen Wert hat. Aber ich weiß, dass ich diesen Datenexport brauche, um weiterhin atmen zu können. Ich überlasse es der Mechanik des Marktes, ob dieser Export die Ressourcen zurückspült, die ich benötige.